Я свалился на пол и схватился за голову, в которой свирепствовала боль, накатывающая морскими волнами.  Крик рвался изнутри, но я его сдерживал, а в какой-то момент мне захотелось рассмеяться… Просто я представил, как всё это выглядит со стороны.  Смешно.  Нелепо.  Свист… Как в плохой пародии на плохой фильм-ужасов. 
     
      Перед глазами промелькнула картинка.  Смутное видение.  Словно старая фотография, появившаяся из небытия. 
     
      Серый «форд мустанг» 67-го года выпуска. 
     
      А потом… тьма. 
     
      Сначала дикий свист в голове, потом «форд мустанг» перед глазами… Это ещё один вид безумия? Некоторые психи утверждали, что слышали голос Бога, повелевающего им карать грешников.  Другие ссылались на то, что слышали голоса умерших родственников или друзей, призывающие их нести праведную месть.  А я слышал свист и видел серый «форд мустанг» 67-го года выпуска.  Что бы это значило? Если я и сходил с ума, то не так, как эти чокнутые трахальщики-мясорубы.  Меня никто не заставлял убивать, да я и не собирался.  Это другой вид безумия: более тихий, более одинокий и более страшный для меня самого.  Господи, да какая к чёрту разница, как сходить с ума?!
     
      В университет я опаздывал.  Думаю те, кто хоть сколько-нибудь учился в нём, меня сейчас поймут… Я опаздывал к первой паре.  Все опаздывают к первой паре.  А многие ли на неё приходят? Только избранные.  Я, к сожалению, к избранным не относился, поэтому решил позвонить старосте, чтобы предупредить её о том, что опоздаю.  Она привыкла, она поймёт. 
     
      Я нашёл мобильный, набрал номер старосты по памяти и нажал зелёную кнопку «звонок».  Пошли длинные гудки, а я, тем временем, направился в коридор, чтобы обуться и покинуть квартиру, шагнув в мрачное и холодное отвратительное осеннее утро, убивающее в любом какую-то долю личности, и оставляющее после себя лишь зияющую дырку, которая становится всё шире и шире оттого, чем больше человеком овладевает чёрная меланхолия.  Это не то незабываемое чувство, когда в тебе просыпается сладкая печаль, поднимающая из глубин памяти воспоминания о самых лучших моментах в жизни, которые, к сожалению уже прошли… Чёрная меланхолия – это прожорливый солитёр, пожирающий тебя изнутри, оставляющий тебя подыхать пустой кожаной обёрткой от души и тела.  Ты остаёшься наедине с неизбежностью, которая, как и смерть, прогуливается на соседней улице и пристально за тобой наблюдает, как хищник за своей жертвой.  Обхохочешься, не так ли? Мы родились для счастья, а, в итоге, бегаем от чёрной меланхолии и смерти.  Бред какой-то. 
     
      Все мои мысли уложились в три длинных гудка, после которых на другом конце линии подняли трубку. 
     
      – Алло, – сразу же сказал я, – Эмбер, привет, это Курт, я… короче я опоздаю на первую пару, но приду, точно.  Ты скажи преподу, что я задержусь, и не ставь энку, о’кей?
     
      Молчание.  С момента начала разговора Эмбер не издала ни звука, хотя обычно она здоровалась первой и начинала мне читать лекции какой я оболтус и что это приведёт к печальным последствиям… Сейчас же она не издала ни звука, и я подумал, что, возможно, на линии какие-то неполадки, и надо просто перезвонить. 
     
      – Алло, Эмбер? Ты меня слышишь?. . 
     
      Вновь молчание.  Точно.  Неполадки. 
     
      – Ладно, я перезво…
      – Я ждал тебя, Курт, – раздался в трубке мужской голос, принадлежавший, наверное, юноше где-то моего возраста. 
     
      Я удивился, однако, трубку не положил. 
     
      – Прошу прощения, могу я услышать Эмбер?
      – Забери меня… забери меня отсюда, Курт, – говорил незнакомец.  В его голосе я слышал какие-то отчаянные нотки.  Он словно молил меня о помощи, но…
      – Простите, я…
      – Вытащи меня отсюда! – сорвался на крик голос.  – Вытащи, Курт! Зачем ты меня бросил?! Зачем…
      – Простите, я, наверное, ошибся.  Всего доброго, – быстро произнёс я и оборвал разговор. 
     
      В уши в который раз врезался противный свист, перед глазами промелькнул серый «форд мустанг» и запахло железом.  Я зашёл в телефонное меню, выбрал пункт «Вызовы» и посмотрел последний набранный номер. 
     
      Глаза чуть ли на лоб не полезли от удивления.  У нас с Эмбер был очень похожий номер, различающийся лишь в двух последних цифрах, вот почему я его быстро и накрепко запомнил.  Только тогда, по ошибке, вместо номера старосты я набрал свой номер…
     
      – Что за чёрт?. . 
     
      В детстве я был любопытен, как и все дети, поэтому иногда пробовал звонить на собственный номер, но это всегда заканчивалось короткими гудками в трубке.  Это логично.  Я звонил на номер, с которого в это время совершался звонок, поэтому было занято.  Мне кажется, что вряд ли кому-либо получалось дозвониться до самого себя, ведь это чистой воды иррациональный абсурд!
     
      Я замер на месте и пытался хоть что-нибудь понять. 
     
      Я позвонил самому себе?
     
      Каким образом? Как я мог дозвониться? И кто мне мог ответить? Глупость какая-то получается, однако, я набрал собственный номер, а некто поднял трубку и ответил.  Не важно, что он там лепетал, но он ответил! Тогда я подумал, что это какое-то недоразумение, возможно, неполадки на линии, благодаря которым мой звонок самому себе был переведён на какой-то неизвестный номер.  Наверное, такое вполне возможно…
     
      Но тот незнакомец назвал меня по имени.  Совпадение? Тоже возможно, правда как-то уж слишком всё удачно сошлось для совпадения, не так ли?
     
      Не придя ни к какому итогу, я внимательно набрал номер Эмбер и нажал на кнопку «Звонок», и тут же ответила она. 
     
      – Алло, Эмбер…
      – Где тебя носит, Курт?! Сегодня семинар по зарубежке! У тебя и без того проблемы!
      – Прости… я опаздываю, но я приду…
      – Боже мой! Слушай, в конце концов, это твои проблемы.  Тебе задницу придётся в кровь рвать, чтобы всё сдать, а не мне…
      – Я понимаю, я сейчас при…
      – Давай быстрей! – крикнула она и бросила трубку. 
     
      Простое осеннее утро.  Совершенно обыденное осеннее утро.  Ну как же! Ведь каждый день по всем миру люди названивают самим себе и болтают о делах житейских!
     
      Свист, серый «форд мустанг» 67-го года выпуска, запах железа, странный звонок… на этом послужной список заканчивается, или как? Если это и есть сумасшествие, то лучше сдохнуть, честно. 
      ***
     
      Конечно, испанские драматурги Лопе де Вега и Педро Кальдерон, это весьма интересно, но теплота тускло освещаемой аудитории и практически бессонная ночь влияли на то, что я всё занятие клевал носом и утрачивал нить размышлений.  В итоге никаких знаний в моей голове не осталось, кроме того, что ренессансный дурачок Лопе де Вега был авантюристом и бабником.  А, возможно, что и это не так, мне просто послышалось. 
     
      Голову мою занимали смутные мысли о сером «форде», которые иногда пугали просыпающимся во мне беспричинным гневом, глубокой грустью и резкими приступами апатии.  Помимо всего этого, в голове прятались объяснения всему происходящему, но, чем ближе я к ним приближался, тем меньше всего я понимал.  В конце концов, я запутался и всё вновь позабыл. 
     
      Почему-то в голове всплыло воспоминание, как раньше я исправно учился в университете, подрабатывал ночью на заправке и иногда публиковал дешёвенькие статейки в каком-то вшивом кулинарном издании, пытался заниматься писательством и исправно отсылал множество повестей и рассказов в литературные альманахи.